Я раньше не считал себя поэтом, но в свете нынешних событий
Не выдержал и взялся за перо)
Я не хотел тут никого обидеть, поэтому читайте, всё равно.

Письмо от брата

Я тут недавно много интересного узнал,
Оказывается мы уже враги,
А были ведь недавно братья!
А может просто были мы.

Ты называешь себя старшим и великим,
В кого же ты такой то уродился?
Чуть что и сразу в кулаки.

Да, может ты и старший и мечи твои стальные,
Но разве в них величие твоё?
Неужто слава и признанье дороже мира  моего?

Скажи мне братец, а умеешь ты прощать?
Или ты просто убиваешь?
Наверное, ты ведь не знаешь,
Величие, в умении прощать!

А церковь наша, что святая,
Зачем тебе она нужна?
Я понимаю, нагибая
Она твоею стать должна.

И может быть сценарий этот,
Повел логический конец,
Но брат, наверное, забылся,
И оказался прям подлец.

А люди встали те с коленей,
И провернули в царстве бунт,
Повергли брата и отныне,
Никто не станет раком и в помине.
У государя просто шок!

Мы долго очень забывали,
Что можем больше, чем нам разрешали
Поэтому, так долго спали…

И сон наш братец не тревожил,
Ему ведь выгодно, чтоб люди отдыхали,
Чтоб все лежали и рыдали, а может просто погибали,
В горячей смеси крови, темноты!

Но сон растаял, будто и не спали,
Ну будто не было всего,
Крови, упадка и печали,
Как будто не было его!

Мы люди все славянские, простые
Мораль поэмы такова,
Не стоит брата, с кем ты родичался,
Считать и мучать, как врага!!!

Даниил Киньшаков

Сегодня стал замечать, что невольно начинаю влюбляться в персонажа из книги, будто она проникла в мою душу и заняла там почетное место. Я никогда не отличался особой любовью к литературе, но сегодня провел за книгой не один час. Вчитываясь в новые строки, перелистывая пожелтевшие от времени страницы, я стал чувствовать книгу, она будто разорвала внешнюю оболочку меня и начала впиваться в мои внутренности, моя душа проникла в книгу насквозь... Я не заметил для себя, как перестал нервно ждать конца, напротив, стал с трепетом и любовью ждать страниц, когда герой встречается с девушкой, она будто живая, настоящая. А может это и есть любовь? 

Увы, в жизни так не бывает, мне кажется, если любовь тебя не нашла, не стоит пытаться бежать за ней, это великое чувство найдет тебя само, порой в самый неожиданный момент.

Я никогда не искал любви, да и она меня, признаться честно, не искала. Не понимаю, что со мной, мечты исчезли, их почему-то нет, а воображение осталось. Читая книгу в моей голове пробуждаются давно забытые воспоминания, мои или чужие, когда-то дорогие сердцу и до боли грустные. Я стал жить ими, я стал жить образами. 

Что-то во мне разрушается, что-то приобретает новый смысл, моя внутренняя, душевная замкнутость порождает что-то неизведанное, давно уже забытое, я не помню, как перестал гулять, не помню, как стал затворником, бегая за яркими огнями я вдруг осознал, что меня уже ничего не интересует, мне уже ничего не нужно.

 Я не реализован, я перестал мечтать, не знаю, что будет впереди, да и не хочу знать... Живу сегодняшним днем, свежими эмоциями, не думая о завтрашнем, лишь только изредка по ночам, когда мысли переполняют голову, вспоминаю свое прошлое, перебираю цветные и чёрно-белые снимки памяти, жалею, затем тихо, почти шепотом говорю с собой.

Разговоры по душам уже давно затянулись в долгие, мучительные размышления и непрерывные дни тишины. Время проходит, пройду и я, оно бесценно, но не бесконечно. Я ухожу в невесомость, я окунусь в тишину.